Fusilli di Legumi con Dadolata di Pomodori e Pesto di Feta alla Menta

Nei giorni festivi, subito dopo pranzo, coltivo l’abitudine oziosa di stendermi sul divano e leggere qualche pagina, per scivolare, poi, in un pisolino ristoratore. Talvolta mi addormento con il libro ancora in mano, talvolta lo poggio sullo schienale e, per prendere sonno, mi occorre un po’ di tempo. Con gli occhi chiusi ascolto la musica dei pomeriggi estivi. Le fronde gli alberi appena mosse dal vento, il ronzio delle mosche, l’abbaiare lontano di un cane, le lame delle cesoie nei frutteti. Anche l’afa ha un suo suono, il peso dell’ovatta che filtra gli altri rumori attraverso fitte, impercettibili stille di umidità.

Ho trascorso così tutte le estati della mia infanzia, nelle settimane tra la chiusura delle scuole e l’odissea sulla Salerno-Reggio Calabria: dondolandomi su un’amaca tesa tra due pini marittimi, vivevo la mia vita pensierosa di bambina pigra ed introversa, leggendo romanzi da adulti nelle edizioni del Reader’s Digest. In questa versione compattata ho letto la De Cespedes, Zuccoli, Tolstoj, Flaubert, Harper Lee, George Sand e tutto quanto trovassi nella biblioteca del nonno. Le insistenze di quest’ultimo, unite a quelle dei miei genitori, affinché andassi a giocare con i miei coetanei, mi trafiggevano, ricordandomi la mia inettitudine alla socializzazione, quella paura dell’alterità che non ho mai vinto.

Domenica, chiuso il sipario sulle vicende di Monsieur Ibrahim e sulle sue perle di saggezza coraniche, chiusi gli occhi un po’ arrossati dal sonno arretrato, i miei pensieri hanno preso il largo verso quel periodo struggente e infelice, cullati dal medesimo frinire delle cicale e dal brontolio di un tosaerba che spargeva nell’aria il profumo dell’erba falciata.

Ricetta di

Serena Grossi